Die neue Woche

Da startet sie, die neue Woche. Schwer wie ein Mühlstein. Heiß wie ein Backofen ist es draußen, keine Wolke streift den Himmel, nur Ruhe, Ruhe und Hitze jetzt. Dann höre ich ein Lied, irgendwo da draußen, von irgendwo hinter den Dächern her, leise, immer wieder herwehend, wie ein Hauch. Dann das ferne Rattern eines Zuges, da hinten, noch weiter fort, wo es grüner wird und grüner; und Geruch von geschmolzenem Kunststoff vermengt sich im Abendleuchten leise mit dem Lied.