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| Nun aber, lieber Freund, will ich dir vom Untergang der Welt berichten |
Der letzte Sonntag im Mai. Seltsame, kolossale Barock-Wolkenfelder am Abend. Architekturen des Untergangs. Aber halt, so weit sind wir noch lange nicht. Der Mai endet müde. Nur ruhige Abende geben Kraft. Die Jahreszeiten verzucken zwischen den langen, zerschnittenen Wäldern. Morgenwind aus Blei fährt dann herauf. Der Tag bleibt, bis zu den ruhigen Abenden, mit ihrem sanften Singsang, ganz sacht, zwischen Wiesen voller Löwenzahn und Kleeblüte und still lobpreisender Tier- und Pflanzenwelt.
